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Out 10

Nos invernos viris os ganchos prendem

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Rapazes enfezados no ventre da tarde
destroçam os pássaros no riso

lavrados descalços a ronda das casas

fogem dentro da noite escondidos
urinam nos cantos a fome a abrir

apoiam as mãos nos homens sentados
procuram as tetas das mães,

os olhos pardos a chupar moscas.

Alexandre Nave
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EPÍGRAFE

Eu perdi minha frauta selvagem
entre os caniços do lago de vidro.

Juncos inquietos da margem;
peixes de prata e de cobre brunido
que viveis na vida móvel das águas;

cigarras das árvores altas;
folhas mortas que acordais ao passo alípede das ninfas;
algas,
lindas algas limpas:
-- se encontrardes
a frauta que eu perdi, vinde, todas as tardes,
debruçar-vos sobre ela! E ouvireis os segredos
sonoros, que os meus lábios e os meus dedos
deixaram esquecidos entre
os silêncios ariscos do seu ventre.

Guilherme de Almeida
publicado por RAA às 17:39 | comentar | favorito

...

Quand'ora for a mha senhor veer,
que me non quer leixar d'amor viver,
ai, Deus Senhor, se lh'ousarei dizer:
     -- «Senhor fremosa, non poss' eu guarir!»
     Eu, se ousar, direi, quando a vir:
     -- «Senhor fremosa, non poss' eu guarir!»

Por quantas vezes m'ela fez chorar
con seus desejos, cuitan[do] d'andar,
quando a vir, direi-lhi, se ousar:
     -- «Senhor fremosa, non poss' eu guarir!»
     Eu, se ousar, direi, quando a vir:
     -- «Senhor fremosa, non poss' eu guarir!»

Por quanta coita por ela levei
e quant'afam sofri e endurei,
quando a vir, se ousar, lhi direi:
     -- «Senhor fremosa, non poss' eu guarir!»
     Eu, se ousar, direi, quando a vir:
     -- «Senhor fremosa, non poss' eu guarir!»

Pero Velho de Taveirós
publicado por RAA às 14:04 | comentar | favorito

A NOITE DAS CIDADES

Repousa nas mãos o sangue pronto
a libertar o cântico exigente,
aqui nada é tão de aço como o ódio
e o homem crucificado
mente.

Repousa o sangue
alongando a cor
ao choro que unicamente
a noite abraçada à lua
consente.

E dentro desta noite igual a tantas outras
existem bocas tristes que não cantam
e alongam, amigas,
a lição das aves suicidas
que à gaiola preferem a morte
revoltada.

Aves diariamente insignificantes
(diárias como tudo o que é simples)
que repousam na mão o sangue pronto
a correr,
vermelho pelas ruas da cidade.

António Augusto Menano
publicado por RAA às 11:59 | comentar | favorito
26
Out 10

OUTONAL

Caem dos ramos folhas amarelas,
que se perdem na rua sem ninguém,
algumas voam, batem nas janelas
ao jeito inquieto de quem chama alguém.

Velhas folhas desgarradas,
andam de todo perdidas:
vivem de coisas passadas,
de lembranças esquecidas.

Mas guardam lindas histórias,
segredos de enternecer:
-- as venturas ilusórias
são mais fáceis de entender.

Folhas despertas do sono,
guardam também um tesoiro:
quando, à tarde, o sol do Outono
lhes empresta brilhos de oiro.

Augusto Ricardo
publicado por RAA às 10:46 | comentar | favorito