24
Mar 11

GIRASSÓIS EM CHAMAS

dorso de touro, tigre
listas camufladas:

um salto súbito e o sangue jorra
vinho na relva, patas em convulsão

carcaça, deserto
chifres contra o fundo

de uma moldura árida

mas a brisa, mesmo seca,
sibila algo, escute:

ali se travou uma batalha.

pior a serpente
com seu veneno diário

gota a gota, amortecendo

a fúria, a força
o roçar de pétalas

até que reste só
o girassol em chamas

no fundo do quintal

Ademir Assunção
publicado por RAA às 17:48 | comentar | favorito

Degradação

Toda a gente foi domingo
alguma vez.

Depois nas fezes aparecem
sinais de sangue, ou na urina.
Declaram-se abcessos,
coágulos, tumores.

Passam então a ser uma sombria,
pesada, intransitiva
segunda-feira.

A. M. Pires Cabral
publicado por RAA às 15:44 | comentar | favorito

NAUFRÁGIO

Ai a tristeza do vento
chorando...
Ai as nuvens indo à solta
em louca corrida
medrosas, fugindo à mão estendida...
Ai a solidão dos montes
despidos, à nossa volta
onde a vida aos poucos se consome
-- seios nus ensaguentados
onde as raízes
morrem de fome...

... E nos rostos ensombrados
rondam saudades: -- países
navegam velas: -- distâncias...
Gestos parados
caladas ânsias
gritos sem voz...

Dorme o Nosso Senhor Só
dentro de cada um de nós,
envolvido pelo pó
que o vento remexeu e levantou.

Ai este Atlântico triste
que nos deu a nostalgia
dum mundo que só existe
no sonho que ele provocou...

Manuel Lopes
publicado por RAA às 14:08 | comentar | favorito

AVISO DE DESPEJO

O poeta mente quando diz
que o amor é uma flor rara,
colhida nos verdejantes jardins da vida.

O amor, deveria ele dizer,
é o ato de desespero
no qual o homem se agarra:
é o chão que anseia o suicida –
mas embaixoapenas abismo e caos.

Mente o poeta quando diz que o amor
é o porto seguro onde se ancora
e mente duplamente quando diz que Deus
nos fez para amarmos uns aos outros.

O amor, deveria ele dizer,
é a bóia que anseia o afogado,
masapenas água
e mais água em sua ânsia de boiar
acima um pouco de céu sem fundo
à baixo um universo de barro e lodo.

Amor é um cio estragado.


publicado por RAA às 11:57 | comentar | favorito
24
Mar 11

...

sentado
tinha uma bela mulher debaixo de cada braço
negras
o turista branco, medroso, aproximou-se
como se ele fosse um Papa que era
pediu-lhe um autógrafo
Charlie, lá do alto da sua merecida imponência, mediu-o
olhar curioso, desprezante
'que estás a qui a fazer no 'Baron's, em Harlem?'
'vim ouvir Gene Ammons'
sorriu pouco
desamparou uma negra
assinou o papel
Mingus esqueceu o turista
o turista não esqueceu Mingus

José Duarte
publicado por RAA às 11:19 | comentar | favorito