SILVA

Quem
me concede
os anjos
que as nuvens imitam?

Oiço vozes
mas é inútil

Cada pancada do meu coração
não repercute
no vosso
            alado
                    lado

O meu grito
não penetra a noite

e só encontra
o eco
          de nenhum
                           desejo

Verão sem mitos, como consumir
teus frutos tão sem sol neste pomar?
Ai de nós nesta terra sem florir!
Outubro nos escorre devagar...
Nos campos, sem besouros a zumbir,
pararam todos já de trabalhar.
Os motes que glosávamos a rir
novembro, em tristes voltas vem glosar.
E tu, sazão, que este País fruía,
quem te ofuscou do Nume o brilho louro
arder nos faz em labareda fria...
Eis perdida no caos a Idade do Ouro!
E a crer em quanta crença e profecia,
este tempo será mais duradouro...