SILVA

1

Que é a Poesia?

                        uma ilha

                        cercada

             de palavras

                        por todos

                        os lados.

2

Que é o Poeta?

                       um homem

que trabalha o poema

com o suor do seu rosto.

                       Um homem

             que tem fome

             como qualquer outro

                       homem.

Cassiano Ricardo

Ni las tercas ruinas ni el gastado

esplendor, ni la púrpura o el mármol,

herencia fastidiosa de los siglos,

han de permanecer en la memoria.

La roja y fresca invitación de un puesto

de sandías, alguna fuente indigna

de la inmortalidad da las postales,

la matinal sonrisa de la luna,

los libros que vendían en un puente

custodiado por ángeles, los sabios

labios de aquella prostituta

muy cerca de Via Venetto, el mendigo

que nos miró con el desdén de un príncipe...

Tal es, oh Roma, el don que me has dejado.

José Luis García Matín

Herdei uma floresta sombria

onde raramente ponho os pés. Mas

lá chegará o dia em que mortos e

vivos mudarão de lugar. A floresta

começará então a mover-se. Mas

ainda nos resta alguma esperança.

Apesar de muito polícia se

esforçar, os piores crimes ficarão

por desvendar. Do mesmo modo

há sempre nas nossas vidas um

grande amor por revelar. Eu herdei

uma floresta sombria, mas hoje

passeio numa outra, plena de

claridade. Tudo o que está vivo e

canta, serpenteia, acena, rasteja!

É primavera, e o ar que se respira é

fortíssimo. Tenho um diploma da

universidade do olvido, e as mãos

tão vazias como a camisa pendurada

na corda de secar roupa.

Tomas Tranströmer

(Alexandre Pastor)

Ó noite de festa que de novo

Em minha vida aconteceste

Revivo a memória eterna que em ti existe

E outra vez amável me trouxeste.

E, no entanto, a gente que te olhou

Só viu no teu pálido crescente

Um ser emagrecido e triste...

Ibn Harun

(Adalberto Alves)

É o braço do abeto a bater na vidraça?

E o ponteiro pequeno a caminho da meta!

Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,

a trazer-me da água a infância ressurecta.

Da casa onde nasci via-se perto o rio.

Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!

E o Menino nascia a bordo de um navio

que ficava, no cais, à noite iluminado...

Ó noite de Natal, que travo a maresia!

Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.

E quanto mais na terra a terra me envolvia

mais da terra fazia o norte de quem erra.

Vem tu, Poesia, vem agora conduzir-me

à beira desse cais onde Jesus nascia...

Serei dos que afinal, errando em terra firme,

precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

David Mourão-Ferreira 

No carro ao

lado alguém desconhecido

exibe o seu Record no tablier

Como eu partirá quando o apito

do incorruptível árbitro o expulsar

de vez

Gastão Cruz

O estilo como exílio no estado puro. Pêndulo pessoal entre o que vem do alto e o que vem do fundo.

Casimiro de Brito

Quando uma nuvem nômada destila

gotas, roçando a crista azul da serra,

umas brincam na relva; outras, tranqüilas,

serenamente entranham-se na terra.

E a gente fala da gotinha que erra

de folha em folha e, trêmula, cintila,

mas nem se lembra da que o solo encerra,

da que ficou no coração da argila!

Quanta gente que zomba do desgosto

mudo, da angústia que não molha o rosto

e que não tomba, em gotas, pelo chão,

havia de chorar, se adivinhasse

que há lágrimas que correm pela face

e outras que rolam pelo coração!

Guilherme de Almeida

Melhor é uma poesia por antiga?

Então é sempre má, se for moderna?

Só o amador conhece a luta eterna:

e o crítico que espere o que ele diga.

Kalidasa

(Jorge de Sena)