21
Nov 11

UN DESTINO

Anónimo, discreto, provinciano,

escribí versos que no fueron leídos

a mujeres que nunca fueron mías

(sólo amé a quien pasaba

indiferente por mi lado);

soñé la vida que otros escribieron,

anduve por ciudades

en donde nunca estuve,

fui Hamlet y fui Ofelia y Lope y Marcel Proust,

remero en las galeras de Bizancio,

tañedor de viola en el jardín di Boboli,

conductor de tranvías en Manhattan,

Ariadna desdeñada por Teseo,

trapense en la mudez de un claustro...

Si tuve amigos, lo he olvidado;

sólo recuerdo tardes infinitas

monologando a solas o entre libros,

apagada ceniza que manchaba las manos.

Pienso en la muerte, en el mullido lecho

después del traqueteo de un viaje interminable,

y temo que alguien me la niegue. Puede morir

quien no ha vivido?

 

José Luis García Martín

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21
Nov 11

A BRISA E A CHUVA

Buscas consolo no sopro do vento?

Em sua aragem há perfume e almíscar

Que até ti vem, ataviado de aromas,

Fiel mensageiro da tua doce amada.

 

O ar prova os trajes das nuvens

E escolhe um manto negro.

Uma nuvem prenhe de chuva

Acena ao jardim, saúda-o

Vertendo lágrimas nas risonhas flores.

 

A Terra apressa a nuvem

Para que lhe acabe o manto.

E a nuvem com uma mão

Entretece fios de chuva

E com a outra vai-o enfeitando

Com um bordado a flores.

 

Ibn Sara

(Adalberto Alves)

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