Homens, que trabalhais na minha aldeia,
Como as árvores, vós sois a Natureza.
E se vos falta, um dia, o caldo para a ceia
E tendes de emigrar,
Troncos desarreigados pelo vento,
Levais terra pegada ao coração.
E partis a chorar.
Que sofrimento,
Ó Pátria, ver crescer a tua solidão!
Teixeira de Pascoais
O oiro, o cobre e a prata,
Que correm pelo mundo fora,
Servem sempre de arreata
Pra levar burros à nora.
António Aleixo
No espaço a inquieta pluma rodopia,
rodopia no espaço a pluma inquieta.
Na haste, a gota de sangue da agonia
oscilante no espírito da queda.
O espaço é grande e azul demais para essa
pluma plainando solitária e fria
sob o teto de abril, a coisa aérea,
leve, levada pela ventania
para o chão, aproxima-se suave,
nota de canto, ainda um pouco de ave,
quando afinal termina o giro e pousa,
vê-se que a pluma exânime, caída,
era música e sal, era o gemido
migrante da asa e a lágrima do voo.
Mauro Mota
Onde -- ondas -- mais belos cavalos
Do que estes ondas que vós sois
Onde mais bela curva do pescoço
Onde mais longas crinas sacudidas
Ou impetuoso arfar no mar imenso
Onde tão ébrio amor em vasta praia.
Dezembro 89
Sophia de Mello Breyner Andresen
A praça tem uma torre,
a torre tem um balcão,
o balcão tem uma dama,
a dama uma branca flor.
Passou lá um cavaleiro
-- quem sabe porque passou! --
e levou consigo a praça
com sua torre e seu balcão,
com seu balcão, sua dama,
sua dama e sua branca flor.
Antonio Machado
(Jorge de Sena)
No voo em que me enlevo a procurar-te,
Mergulho no infinito, e até parece
Que um murmúrio de cântico e de prece
Me embala e vai comigo a toda a parte...
E toda a sombra má desaparece,
E toda a luz é para iluminar-te,
A música de Deus para cantar-te,
Por ti se enflora a terra e o sol aquece...
Por ti, que enches o mundo e não te vejo,
Onda incorpórea e hálito disperso,
Nuvem de fogo e sonho de desejo!
Por ti, que diluída no universo,
És o dulçor que encontro em cada beijo,
A harmonia que busco em cada verso!...
Cândido Guerreiro
Les ajoncs éclatants, parure de granit,
Dorent l'âpre sommet que le couchant allume;
Au loin, brillante encor par sa barre d'écume,
La mer sans fin recommence où la terre finit.
À mes pieds c'est la nuit, le silence. Le nid
Se tait, l'homme est rentrée sous le chaume qui fume;
Seul, l'Angélus du soir, ébranlé dans la brume,
À la vaste rumeur de l´Océan s'unit.
Alors, comme du fond d'un abîme, des traînes,
Des landes, des ravins, montent de voix lointaines
De pâtres attardés ramenant le bétail.
L'horizon tout entier s'enveloppe dans l'ombre,
Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre,
Ferme les branches d'or de son rouge éventail.
José Maria de Heredia
Desta perda geral, mágoa comua
A Sua Majestade dar queria
Um pêsame que fora uma alegria
A ser de minha sogra e não da sua.
Se à minha não há morte que a conclua,
À sua crer devemos com fé pia,
Que vestida e calçada ao Céu iria,
Como a minha ao Inferno, nua e crua.
E pois, ainda que pobre, eu também entro
Na mágoa universal desta senhora
Que tenho impressa d'alma bem no centro;
Estimara que el-Rei fizesse agora
Com que este dó, que trago cá por dentro,
Também se me enxergasse cá por fora.
Tomás Pinto Brandão
chego sempre tarde
e fico nos bicos dos pés
atrás dos outros
chamo-lhe dignidade
minha mãe diz que é falta de jeito
meu pai estupidez
as mulheres fogem desta tristeza
dolorosa de ser sombra
será que vou perder nesta nostalgia de
nunca ser sol
o sonho americano?
Já Champollion
ao decifrar
a Pedra da Roseta
leu o mesmo nos hieróglifos
"Merde!
Je suis foutue..."
Miguel Barbosa
