Miríades em poalha rebrilhante
Se agrupam ávidos e avançam
Em círculos trémulos
Desenfreadamente divertidos
Uma hora e logo sumidos
No delírio se esgotam zubinando
De pura alegria da morte.
Impérios decadentes e arruinados,
Tronos dourados desaparecidos
Na voragem da noite e da lenda, sem deixar traço,
Jamais conheçeram dança tão frenética.
Hermann Hesse
(Jorge de Sena)
O ar da tarde esperava por que o fosse
o voo que antes de ser será perdido
e o primeiro pássaro ergue-se de novo
em busca do voo do ar por que foi sido
Miguel Serras Pereira
(Vida e morte severina)
«Toti Cadabra», nome exacto para um
ser marginal.
Estes versos são o teu epitáfio;
depois deles nunca mais falarão de ti.
No enterro de Toti
nem padre nem gente
na campa de Toti
nem flor de finado
Na campa-buraco
teu corpo mirrado
já eras da larva
bem antes da cova
Toti Cadabra
de vida macabra
já eras cadáver
bem antes da morte
Bem antes da morte
já eras cadáver
Toti Cadabra
de vida sinistra
O grogue e a fome
são traças são bichos
já eras da larva
bem antes da cova
No enterro de Toti
nem padre nem gente
na campa de Toti
nem flor de finado.
Arménio Vieira
Chama-me lá em baixo.
São as coisas que não poderam decorar-me:
As que ficaram a mirar-me longamente
E não acreditaram;
As que sem coração, no relâmpago do grito,
Não poderam colher-me.
Chamam-me lá em baixo,
Quase ao nível do mar, quase à beira do mar,
Onde a multidão formiga
Sem saber nadar.
Chamam-me lá em baixo
Onde tudo é vigoroso e opaco pelo dia adiante
E transparente e desgraçado e vil
Quando a noite vem, criança distraída,
Que debilmente apaga os traços brancos
Deste quadro negro -- a Vida.
Chamam-me lá em baixo:
Voz de coisas, voz de luta.
É uma voz que estala e mansamente cala
E me escuta.
Março de 1939
Políbio Gomes dos Santos
És tão lesto a escutar
Quem para as festas te convida...
Não vês cãs a segredar
Que a morte te leva a vida?
Deu-te Deus sabedoria,
Porque ignoras do Destino
Cego e surdo como um muro?
És e foste, isso é o Futuro.
Das esferas a harmonia
Findará em desatino:
Morrerão o Sol e a Lua
E a própria terra que é tua.
E na choça da carência
Ou na mansão da cidade
Todos perdem na verdade
Sua fugaz existência.
Ibn Sara
(Adalberto Alves)
Hoje que os passos fugiram,
Sonoros, da terra inteira,
Que os nossos passos na poeira
Das eras mortas expiram;
Que aguarda, em vão, penitentes
Algum deserto muslim:
-- Mesmo no meio das gentes
Ardem desertos sem fim... --
Ou a montanha salutar
O Enviado que for
Lá, da planície, incubar
Novo Verbo redentor.
Hoje que o homem, sem temores,
Há muito os deuses matou,
Só tu avivas as flores
Que o cepticismo gelou.
Vais comigo, e em tudo poisa
A tua asa, em redor:
Mudas de coisa p'ra coisa
Como as abelhas de flor.
A vida, sem o saber,
Abre-te as velas bem alto,
Aonde possas de salto,
Vento do acaso, bater.
Acaso -- o perigo vencendo,
Ou ao prazer sobrevindo --
De Ícaro as asas batendo,
Ou Dafne a Apolo fugindo...
Alexandre de Aragão
A minha Poesia é uma árvore cheia de frutos
que um sol de tragédia amadurece;
mas eu não os arranco nem procuro:
-- o meu sol de tragédia aquece, aquece,
e o fruto cai de maduro.
No resto, sou empregado de escritório
que não procura desvendar abismos,
e passa o dia (glorioso ou inglório)
a somar algarismos...
A minha Poesia é uma árvore cheia de frutos
que um sol de tragédia amadurece;
mas eu não os arranco nem procuro:
-- sei a miséria da estrada percorrida;
o meu sol de tragédia aquece, aquece,
-- e o fruto cai de maduro
no chão da minha vida.
Sidónio Muralha
Nove casas,
duas ruas,
ao meio das ruas
um largo,
ao meio do largo
um poço de água fria.
Tudo isto tão parado
e o céu tão baixo
que quando alguém grita para longe
um nome familiar
se assustam pombos bravos
e acordam ecos no descampado.
Manuel da Fonseca
Musa da guerra, que alegrias cantas?
Quem ergue e agita as triunfantes palmas,
Se um espasmo de dor prende as gargantas
E a treva ensombra os corações e as almas?
Ainda a vitória não desceu à terra...
Ainda, ainda é um falso nome...
Mas se deliu um torvo espectro -- a guerra,
Aumentou logo o velho espectro -- a fome.
Amorteceu o pávido estampido
Das vozes dos canhões, repercutentes,
Mas enche o mundo inteiro outro ruído:
-- Milhões de bocas a ranger os dentes!
Há nos tratados expressões de paz,
Mas interroga e brada a multidão:
Que bem nos veio dela? O que nos traz,
Se não nos deu contentamento e pão?
Augusto Gil
