31
Mai 13
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Mai 13

VARIEDADES

Começa o bailado...

...O cenário é oiro.

Parece um tesoiro

Já desencantado.

 

O som é parado.

Como o dum besoiro,

Ou cantar de moiro,

Dolente -- arrastado.

 

...E a tal bailarina,

No ritmo quente

Do seu corpo nu,

 

É já serpentina

Mais enlanguescente

No bailado hindu.

 

Artur Hespanha

presença #16, Coimbra, 1928

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30
Mai 13
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Mai 13

PAISAGEM COM MOVIMENTAÇÃO

Um pato deslizando

em lago oval e roxo

Ao crepúsculo

onde meninas

dançam Chopin

 

Ou era só um carimbo?

 

Carlos Saldanha

in Heloisa Buarque de Hollanda, 26 Poetas Hoje, 1975

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28
Mai 13
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Mai 13

2.º POEMA [DA ESPERANÇA]

Quando souberes

que a minha hora chegou

não deves estranhar

não deves chorar

e nem sequer os braços cruzar.

Quem chora

quem cruza

consente,

e nós não devemos consentir.

 

Caobelo

in Manuel Ferreira, No Reino de Caliban II

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27
Mai 13
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Mai 13

CANTAR DE AMIGO

Bailada, bailia

que eu já sei bailar.

E agora só queria

aprender a amar.

 

Ao entrar na roda,

soltou-se-me a liga.

E agora há quem diga

que não foi na roda.

 

Bailada, bailia

que eu já sei bailar.

E agora só queria,

mas não posso, amar.

 

Fernanda Botelho

As Folhas de Poesia ávola Redonda

antologia: António Manuel Couto Viana

publicado por RAA às 18:48 | comentar | favorito
24
Mai 13
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Mai 13

"Rosa, a mulata, desperta"

Rosa, a mulata, desperta

Com os morcegos à hora

Em que a Lua, nódoa incerta

E sem vulto, no céu aflora

 

E Vénus, mito propício

Que em seu destino decide,

Convoca as filhas do Vício

Ao culto que ela preside.

 

.......................................

 

Reinaldo Ferreira

in Manuel Ferreira, No Reino de Caliban III

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21
Mai 13
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Mai 13

ELLE AVAIT PRIS CE PLI...

Elle avait pris ce pli dan son âge enfantin

De venir dans ma chambre un peu chaque matin.

Je l'attendais ainsi qu'un rayon qu'on espère,

Elle entrait, et disait: Bonjour, mon petit père.

Prenait ma plume, ouvrait mes livres, et s'asseyait

Sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait,

Puis soudain s'en allait, comme un oiseau qui passe.

Alors je reprenais, la tête un peu moins lasse,

Mon oeuvre interrompue, et tout en écrivant,

Parmi mes manuscrits, je rencontrais souvent

Quelque arabesque folle et qu'elle avait tracée,

Et mainte feuille blanche entre ses mains froisée,

Où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers.

Elle aimait Dieu, les fleurs, les astres, les prés verts,

Et c'était un esprit avant d'être une femme.

Son esprit reflétait la clarté de son âme,

Elle me consultait sur tout à tous moments.

Oh! que de soirs d'hiver radieux et charmants,

Passés à raisonner langue, histoire et grammaire,

Mes quatre enfants groupés sur mes genoux, leur mère

Tout près, quelques amis causant au coin du feu!

J'appelais cette vie être content de peu!

Et dire qu'elle est morte! Hélas! que Dieu m'assiste!

Je n'étais jamais gai quand je la sentais triste;

J'étais morne au milieu du bal le plus joyeux

Si j'avais, en partant, vu quelque ombre en ses yeux.

 

Victor Hugo

in Pierre Ripert, Dictionnaire Anthologique de la Poésie Française

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