da sombra seu rosto se lança
um peixe
uma lua africana
boiando à superfície gasta e gris
a calva não dava um aviso
dos olhos vivos
de água, vivos
que engendram antes de ver
a testa de touro tem brio
empurra um nariz repartido:
uma face enfrenta,
a outra subtrai
o resto são rugas e ricto
papiro
e o som de cascos ancestrais
Claudia Roquette-Pinto,
Na Virada do Século -- Poesia de Invenção no Brasil
(edição: Claudio Daniel e Frederico Barbosa)
Os poetas comem-se uns aos outros
na ânsia do martelo de Thor
das vísceras poéticas do potros
do soneto em dó maior
Os poetas são p'ra devorar à colherada
trincar as palavras com desdém
a poesia não tem hora marcada
não se compra ao quilo ou ao vintém
Trituram-se os versos sem piedade
as estrofes chovem nos rios a sul do norte
um vate é animal de soledade
sempre em busca de si até à morte
Os poetas não são mais que canibais
comem-se a eles e não sobra nada
diluem-se no fervor dos bacanais
apagam-se a sonhar co'a boa fada.
Dick Hard,
De Boas Erecções Esté o Inferno Cheio
Ramalhete animado, flor do vento,
Que alegremente teus ciúmes choras
Tu, cantando teu mal, teu mal melhoras,
Eu, chorando meu mal, meu mal aumento.
Eu digo minha dor ao sofrimento,
Tu cantas teu pesar a quem namoras,
Tu esperas o bem todas [as] horas,
Eu temo qualquer mal todo o momento.
Ambos agora estamos padecendo
Por decreto cruel do deos minino;
Mas eu padeço mais só porque entendo.
Que é tão duro e cruel o meu destino,
Que tu choras o mal que estás sofrendo,
Eu choro o mal que sofro e que imagino.
Francisco de Vasconcelos
in Maria Ema Tarracha Ferreira,
Antologia Literária Comentada --
Época Clássica -- Século XVII
Baise m'encor, rebaise moi et baise:
Donne m'en un de tes plus savoureux,
Donne m'en un de tes plus amoureux;
Je t'en rendrai quatre plus chauds que braise.
Las, te plains-tu? ça, que ce mal j'apaise
En t'en donnant dix autres doucereux,
Ainsi mêlant nos baisers tant heureux,
Jouissons-nous l'un de l'autre à notre aise.
Lors, double vie à chacun en suivra,
Chacun en soi et son ami vivra
Permets m'Amour penser quelque folie;
Toujours suis mal, vivant discrètement,
Et ne puis donner contentement,
Si hors de moi ne fais qualque saillie.
Louise Labé,
in Pierre Rippert,
Dictionaire Anthologique da la Poésie Française (1998)
Ó corpo feito à imagem
de meu desejo e meu amor,
que vais comigo de viagem
pra onde eu for,
que mar é este em que andamos,
há três noites bem contadas
e não tem ventos nem escolhos
nem ondas alevantadas?
que sol é este, que aquece,
mas sereno, tão sereno,
que nem te põe menos branca
nem a mim põe mais moreno?
que paz é esta, nas horas
mais violentas e bravas?
(Sorrias: ias falar.
Sorrias e não falavas.)
que porto é este? esta ilha?
que terra é esta em que estamos?
(Era uma nuvem, de longe...
Deixou de o ser, mal chegámos.)
e este caminho, onde leva?
e onde acaba este jardim
que é tão em mim que é em ti?
que é tão em ti que é em mim?...
Ó alma feita à imagem
do sonho que me desmede
-- que sede é esta que temos
que é mais água do que sede?
Sebastião da Gama,
Pelo Sonho É que Vamos
Brecht na Califórnia
Pede-se-nos complacência
para com os bons selvagens,
se olham com expressão amável
a nobreza romana banida
de uma vez para o Ponto.
Aqui prossegue uma existência insular
essa Weimar das sombras,
com a sua moral rígida e os costumes austeros,
as disputas vãs e recorrentes
sobre os sentidos que toma a guerra
na Europa, como se aí um outro vivesse
o prolongamento das suas vidas amputadas
nesta margem leve e frívola da América.
Trocam currículos e carreiras,
declarações de rendimentos válidas por cinco anos,
pelo direito de habitar este litoral de palmeiras
e limoeiros de meridional Itália,
mas onde a musa se não demora
a soprar ventos da Cítia
entre barcos, redes de pesca
e ninfas de praia (californianas).
Vieram para morrer entre os Getas,
adeptos do surf & da bricolage,
à sombra de estúdios de cinema,
casinos e poços de petróleo.
Sabemos como a vida imita os filmes.
Os mítos no tempo da física
são como as estrelas poeira sem brilho
num mundo de luz artificial
e poesia impossível --
como compor hoje uma ode
ao deus menor que move,
acima do rumor de pneumáticos e motores,
os mecanismos da sorte
em Sunset Boulevard?
Paulo Teixeira,
O Anel do Poço /
/ Resumo -- A Poesia em 2009
Seria o beijo
Que te pedi,
Dize, a razão
(outra não vejo)
Por que perdi
Tanta afeição?
Fiz mal, confesso;
Mas esse excesso,
Se o cometi,
Foi por paixão,
Sim, por amor
De quem?... de ti!
Tu pensas, flor,
Que a mulher basta
Que seja casta,
Unicamente?
Não basta tal:
Cumpre ser boa,
Ser indulgente.
Fiz-te algum mal?
Pois bem: perdoa!
É tão suave
Ao coração
Mesmo o perdão
De ofensa grave!
Se o alcançasse,
Se o conseguisse,
Quisera então
Beijar-te a mão,
Beijar-te a face...
Beijar? que disse!
(Que indiscrição...)
Perdão! perdão!
João de Deus,
Campo de Flores
Grândola vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti ó cidade
Dentro de ti ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola vila morena
Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola vila morena
Terra de fraternidade
Terra de fraternidade
Grândola vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade
Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
José Afonso
Múrmura brisa
me traz o som
da flauta clara
lá na montanha
enluarada.
Onde haverá
flauta tocada
no coração
que me retorne
ao lar?
De brisa o som
enche-me as salas
tal como o luar
cobre as montanhas
e os vales.
Noite como esta
as hordas bárbaras
no Norte entraram.
E a melodia
me acompanhava
na longa via
em que fugia
até o Sul.
Quando o salgueiro
os ramos pende
na noite fria
nus.
No triste inverno
como esperar
pelo milagre
de lhe nascerem
folhas?
Tu Fu
Jorge de Sena,
Poesia de 26 Séculos
-- Não era ninguém. A água. -- Ninguém?
Pois não é ninguem a água? -- Não
há ninguém. É a flor. -- Não há ninguém?
Mas não é ninguém a flor?
-- Não há ninguém. Era o vento. -- Ninguém?
Não é o vento ninguém? -- Não
há ninguém. Ilusão. -- Não há ninguém?
Não é ninguém a ilusão?
Juan Ramón Jiménez,
Antologia Poética
(trad. José Bento)
