Viajar é um exercício lento
(ofício do olhar)
primeiro, estendes os mapas
à passagem do vento
depois, misturas as cores
no lume cerrado da terra
a respiração dos cartógrafos
ensina a ver
o coração das ínfimas coisas
a gestação da sombra
ou mesmo, o sentido cego
das bússolas.
Fernando Jorge Fabião, Na Orla da Tinta (2001)
Já não sou. Já não serei
se fui. Agora à cova
além dos ossos e caroços
muito mais descerá.
O verso, o riso, o vinho,
a mão ladina sobre a carne morna,
tantas coisas sentidas, ressentidas,
intenções, bolandas, entreactos,
entradas por saídas, choros finos:
muito mais descerá.
Não sou, é certo, e não serei,
mas no descer de tudo
já nem fui.
Pedro Tamen, Analogia e Dedos (2006
Desmembrado, o corpo. Apenas um rosto,
a imobilidade larvar da carne
e o silêncio só excedido pelo livor
que, sobre as feições, vai baixando,
sem doçura, nem misericórida.
Cerrados, os lábios configuram
a nudez próxima da maxila.
O sangue é já pó na poeira gretada
e o riso claro dos deuses,
que a brisa ligeira arrasta,
dissolve-se na frágil memória
da erva. Pela noite dentro,
na pausa lenta que perdura,
insinuante, sílaba a sílaba,
pertinaz instala-se o canto.
Rui Knopfli, O Corpo de Athena (1984)
Caudais de sangue desencadeados
Pela injustiça milenária
A força bruta
O rio
Passam a chamar-lhe
História
Caudais de sangue
Entrecortados
Por uma luz que a injustiça
E a força bruta
Não conseguiram nunca
Contaminar
As linhas não se encontram
O contraponto
Não existe
Universos
Completamente alheios
Um ao outro
Os caudais de sangue
Prosseguem
Desaguam na história
E no que passaram a chamar
De progresso
Não há redenção
Voltado para a luz
Há outo plano
Há o crescer da árvore e do poema
O florir do amor
Irmandade imensa
Milenariamente
Escorraçada
Sobrevivendo apenas
Na ocultação profunda
Mesmo quando brilha
De dentro
Para todos os lados
Londres
6-7 de Agosto 90
Alberto de Lacerda, Átrio (1997)
