Morre na bainha aquela espada,
Com saudade de ser empunhada pela mão
E a lança sofre por não ser usada
Se o meu braço a não sacia então.
Também o corcel sonha com a bocada
Se, arrogante, na emboscada espera.
O cavaleiro é um ávido leão:
Pastando com a presa está a fera.
Al-Mu'tamid,
in Adalberto Alves, Portugal na Espanha Árabe (1987)
Ao passar junto da vide
Ela arrebatou-me o manto,
E logo lhe perguntei:
Porque me detestas tanto?
Ao que ela me respondeu:
Porque é que passas, ó rei,
Sem me dares saudação,
Não basta beberes-me o sangue
Que te aquece o coração?
Al-Mut'amid,
in Adalberto Alves, O Meu Corão É Árabe
-- A Poesia Luso-Árabe (1987)
Saúda, por mim, Abu Bakr,
Os queridos lugares de Silves
E diz-me se deles a saudade
É tão grande quanto a minha.
Saúda o palácio dos Balcões
Da parte de quem nunca os esqueceu.
Morada de leões e de gazelas
Salas e sombras onde eu
Doce refúgio encontrava
Entre ancas opulentas
E tão estreitas cinturas!
Mulheres níveas e morenas
Atravessavam-me a alma
Como brancas espadas
E lanças escuras
Ai quantas noites fiquei,
Lá no remanso do rio,
Nos jogos do amor
Com a da pulseira curva
Igual aos meandros da água
Enquanto o tempo passava...
E me servia de vinho:
O vinho do seu olhar
Às vezes o do seu copo
E outras vezes o da boca.
Tangia cordas de alaúde
E eis que eu estremecia
Como se estivesse ouvindo
Tendões de colos cortados.
Mas retirava o seu manto
Grácil detalhe mostrando:
Era o ramo de salgueiro
Que abria o seu botão
Para ostentar a flor.
Al-Mu'tamid,
in Adalberto Alves, O Meu Coração É Árabe (1987)
Eis que o rodar do tempo me fez velha
E setenta e nove anos vão passados.
Frágil teia de aranha que hoje sou
Que mais dons esperarei que me sejam dados?
E aqui vou indo pela vida fora
Me arrastando feita uma criança,
Aprendendo a andar com o bordão,
Cativo agrilhoado, já sem esperança.
Maryam al-Ansari, (sécs. X-XI)
in Adalberto Alves,, O Meu Coração É Árabe -- A Poesia Luso-Árabe
Grã coita tenho sofrido
Por homem que desdenhei
Que sempre seja sabido
Quanto o amo e amarei.
É-me agora fementido
Por amor que eu recusava.
E doida eu 'stava em vestido
Ou se nua me deitava.
Ai quero ao meu cavaleiro
Apertar às tetas brancas!
O corpo dou-lh'eu inteiro,
Cavalgará minhas ancas!
Ca lh'estou mais que rendida
Flora o foi de Brancaflor,
É todo seu meu amor,
Minh'alma, os olhos e a vida.
Ai meu amigo velido!
S'em meu poder vos tomar
E convosco me deitar
E d'amor eu vos beijar,
Não há nenhum mor prazer
Que vos ter com'a marido,
Se de vós for prometido
Fazerdes quant'eu quiser.
Béatrix de Viennois, Condessa de Die,
in Jorge de Sena, Poesia de 26 Séculos
Não é tempo de deixar que as coisas corram?
Abandono o caderno de rascunho,
saio do quarto onde escrevo à máquina.
As asas dos abelhões rodopiam
livres do delicado tecido das palavras:
o regato faz cintilar
uma folha que cai da cama, sombra confusa
caindo com ela, sem qualquer
ajuda da minha parte: as coisas entregues a si próprias
desfazem-se? Está a libertação já
escrita nos movimentos da coerência?
Imitaram as palavras desde o início
o trabalho que é melhor feito quando está por fazer?
Há quem pense sem crueldade despertar de novo;
há quem abrande a dura atenção
ao ver o orvalho secar, o esquilo erguer-se
(erecto, o cão da pradaria de ventre branco)
o efémero insecto colar-se todo o dia à rede da porta.
A. R. Ammons
(versão de Maria de Lourdes Guimarães)
Limiar #4, Porto, 1994
Tendo a Cigarra em cantigas
Folgado todo o verão,
Achou-se em penúria extrema
Na tormentosa Estação.
Não lhe restando migalha,
Que trincasse a Tagarela
Foi valer-se da Formiga,
Que morava perto dela.
Rogou-lhe que lhe emprestasse,
Pois tinha riqueza e brio,
Algum grão com que manter-se,
Té voltar o aceso Estio.
-- "Amiga, (diz a Cigarra)
Prometo à fé d'animal
Pagar-vos antes de Agosto
Os juros e o principal."
A Formiga nunca empresta,
Nunca dá, por isso ajunta
-- "No Verão em que lidavas?"
À pedinte ela pergunta.
Responde a outra: "Eu cantava
Noite e dia, a toda a hora."
-- "Oh bravo! (Torna a Formiga)
Cantavas? Pois dança agora."
(La Fontaine)
versão de Bocage
A sua cimitarra brilha como a neve,
no cavalo branco, sua cela, recamada a prata,
faísca fugaz como estrela cadente.
Ele chega como o vento,
parte como uma vaga,
mata aqui um homem, mais além um outro.
Percorre, num ápice, dez mil li,
sacode depois o casacão e desaparece,
ninguém sabe para onde,
ninguém conhece o seu nome.
Poemas de Li Bai
(versão de António Graça de Abreu)
O melro sai
do mato ali em baixo,
monte acima, em direcção
à casa, irrompe
por entre os ramos
do ulmeiro & voa rápido
sobre a casa:
folhas que volteiam e se agitam
registam
o tamanho, a direcção e a velocidade.
A. R. Ammons
(versão de Maria de Lourdes Guimarães),
Limiar #4, Porto, 1994
Descuidado andava no bosque do vale
No tempo dos jacintos,
Até que a beleza como um pano perfumado
Que me cobrisse me estrangulou. Fui amarrado,
imóvel e sem poder respirar,
Pelo encanto que era o eunuco dela.
E agora eis que entro no rio final
Ignominiosamente, num saco, sem ruído,
Como qualquer turco no Bósforo que espreitasse o harém.
T. E. Hulme,
in Jorge de Sena, Poesia do Século XX (1978)
