SILVA

I

 

Selva.

O negro, o índio

e o que mais me souber.

O fogo doutro céu, 

o nome doutro dia.

Tudo o que estiver

nos nervos 

que me deu.

 

Carlos de Oliveira, Turismo / Trabalho Poético

VI

 

Céu

sem uma gota

de terra.

 

Carlos de Oliveira, Turismo / trabalho poético

 Selva! O que o teu saibo diz

e o resto -- o que há em mim a mais,

um sol de boca rubra, na raiz

de vinte outonos magros e iguais.

 

Litoral e mar. Minha cadeia

-- o continente alheio dos escombros!

Ficam minhas pegadas sobre a areia

e o sol da selva escorre-me dos ombros.

 

Carlos de Oliveira

Chamo

a cada ramo

de árvore

uma asa.

 

E as árvores voam.

 

Mas tornam-se mais fundas

as raízes da casa,

mais densa

a terra sobre a infância.

 

É o outo lado

da magia.

 

Carlos de Oliveira

De súbito, a lua japonesa
desenha na janela
as três colinas dum hai-kai;
e vê-se então
que a sua luz, o círculo
cortado ao meio
no horizonte de cimento,
basta para tornar o ar oxidado
quase cor de rosa;
assim se aprende,
ao anoitecer, como o verão
escreve cidades mais legíveis;
embora breves; sobre
alicerces que flutuam
em torno do leitor nocturno,
e são talvez a imagem
do meio círculo que falta
à lua, no horizonte.

Tão pequenas
a infância, a terra.
Com tão pouco
mistério.

Chamo às estrelas
rosas.

E a terra, a infância,
crescem
no seu jardim
aéreo.

A juventude duma olaia:
passou o vento
e levantou-lhe a saia.

Que ficou desse amor
mais que o rumor do vento?
Ou mais do que perder
nos longes da campina
o subtil rumor
que foge e não se esquece?

Violada se debruça
a noiva vegetal
agora que anoitece.

Dormir
mas o sonho
repassa
duma insistente dor
a lembrança
da vida
água outra vez bebida
na pobreza da noite:
e assim perdido
o sono
o olvido
bates, coração, repetes
sem querer
o dia.

A noite é a nossa dádiva de sol aos que vivem do outro lado da Terra.