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Jul 14

DORME, AMOR

Brilham na vala as gotas salgadas.

A porta está fechada. E o mar,

fervente, erguendo-se e rompendo contra os diques,

absorveu o sol salgado.

Dorme, amor...

                          Não atormentes a minha alma.

Adormecem já as montanhas e a estepe,

e o nosso cão coxo,

                                 de pêlo emaranhado,

deixa-se cair e lambe a corrente salgada.

E o rumor dos ramos,

                                   e o fragor das ondas,

e o cão acorrentado

                                 com toda a sua experiência,

e eu com voz muito branda

                                            e logo num murmúrio

e depois em silêncio

                                 dizemos-te ambos: dorme, amor...

Dorme, amor...

                          Esquece que nos zangámos.

Imagina por exemplo:

                                    acordamos.

                                                        Tudo está fresco.

Caímos sobre o feno.

                                   Temos sono.

                                                        Vem um cheiro a leite azedo

lá de baixo,

                    da cave

                                  convidando a sonhar.

Oh, como poderei fazer-te

                                           imaginar tudo isto,

a ti, tão desconfiada!

                                   Dorme, amor...

Sorri entre sonhos.

                                Não chores mais!

Corta flores e vai pensando

                                              onde hás-de pôlas,

e compra muitos vestidos bonitos.

Disseste alguma coisa?

                             É o cansaço do teu sonho inquieto.

Envolve-te no sonho, agasalha-te bem nele.

Podemos ver em sonhos tudo o que queremos,

tudo o que ansiamos

                                  quando estamos acordados.

É aburdo não dormir,

                                   é mesmo um delito:

o que trazemos oculto

                                     grita-nos nas entranhas.

Que difícil para os teus olhos

                                                trazer tanta coisa!

Debaixo das pálpebras

                                       sentirão o alívio do sonho.

Dorme, amor...

                         Porque estás acordada?

É o bramido do mar?

                                  A súplica das árvores?

Um mau pressentimento?

                                          A sem-vergonha de alguém?

Ou talvez não de alguém

                                         mas simplesmente a sem-vergonha minha?

Dorme, amor...

                          Não é possível fazer nada,

mas sabe desde já que não é culpa minha esta culpa.

Perdoa-me -- estás a ouvir?

                                              Ama-me -- estás a ouvir --

mesmo que seja só em sonhos,

                                                    só em sonhos!

Dorme, amor...

                         Estamos num mundo

que voa enlouquecido

                                    e ameaça explodir,

e é preciso abraçarmo-nos

                                            para não cairmos dele,

e se tivermos que cair,

                                     vamos cair abraçados.

Dorme, amor...

                         Não te deixes encher de raiva.

Que o sonho penetre suavemente nos teus olhos

já que é tão difícil dormir neste mundo.

Mas apesar de tudo

                                 -- ouves-me, amor? --

                                                                     dorme...

E o rumor dos ramos,

                                   e o fragor das ondas,

e o cão na corrente

com toda a sua experiência,

e eu com voz muito branda

                                           e logo num murmúrio

e depois em silêncio

                         dizemos-te ambos: dorme, amor...

 

Ievgueni Ievtuchenko,

Ievtuchenko em Lisboa

(trad: J. Seabra Dinis e

Fernando Assis Pacheco)

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01
Nov 13

MONÓLOGO DUMA ACTRIZ

Diz a actriz: Parece que a velha Tróia foi destruída!

Já não há papéis,

não há papéis daqueles que viravam a minha alma do avesso,

que me esgotavam de vez as lágrimas.

Estou farta desta vida, vou fugir para o campo.

 

Não há papéis que prestem.

Afogamo-nos no sempapelismo.

Maldita seja a união dos não escritores, não os Escritores.

Os clássicos estão encharcados como um piquete de bombeiros.

Pois não sabiam eles de Hiroxima,

da guerra de Espanha, do ano de 1937

na Rússia, de todas as nossas dores?

Não me digam que isto era impossível de contar...

 

Já não há papéis que prestem.

E sem bons papéis ficamos sem bússola:

tu sabes como o Universo é pavoroso.

Quando qualquer coisa desliza pelo céu

não haverá saída para essa coisa?

 

Faz favor, dá-me um bilhete para a estreia.

Faz favor dá-me o meu bem estar.

E papéis para a esquerda,

papéis para a direita...

Eu bebo,

bebo sem vontade, é certo,

mas que querem que faça

quando não há gente, não há papéis que prestem?

 

Bebe onde estiveres, trabalhador,

e com que copo -- não sei.

Não há papéis que prestem.

 

Chora, harmónio, em qualquer margem do grande Volga.

Não há papéis que prestem.

E em Fátima camponeses beijam Nossa Senhora, Madona de pedra e dor.

Não há papéis que prestem.

 

Era um moço de dezasseis anos

e bateram nele como se fosse um bombo.

Não há papéis que prestem.

 

Ninguém fala das mortes atrozes, mas alguém grita para o juiz. Onde? No futebol!

 

Não há papéis que prestem.

E sem bons papéis a vida é podridão, mais nada.

Todos nós somos génio no ventre materno,

mas muitos génio possíveis morreram

à falta de bons papéis.

Eu não exijo o sangue de ninguém --

exijo um papel que preste!

 

Ievgueni Ievtuchenko,

Ievtuchenko em Lisboa

(trad. J. Seabra-Dinis

e Fernando Assis Pacheco)

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