10
Fev 12

NADIE, NADA

Ya todos mis recuerdos son ajenos,

lo que a mí me pasó le pasó a otro.

Hubo un niño que lleva mi nombre

y solo existe en las fotografías.

 

La tarde aquella, el fresco amanecer,

los dos desnudos bajo las estrellas,

dicha y desdicha, sombras en el agua,

palabras en la arena que alguien borra.

 

Soñé lo que creí haber vivido,

viví lo que creí haber soñado,

besé con labios que non eran los míos.

 

Imagino que fui, que soy, que sigo siendo.

Mi nombre es ninguno y es legión,

soy todos y soy nadie, nada, Dios.

 

José Luis García Martín

 

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18
Jan 12

SCARDANELLI

Una música suena que no escuchas

mientras la vida pasas tan despacio

como una visita inesperada

que ha venido a quedarse para siempre.

 

Un río suena que tampoco escuchas

muy cerca de la casa, desbordado,

con troncos y cadáveres y restos

de lo que fuera vida en torno suyo.

 

Qué bien estás así, lejos de todo,

al borde del abismo y en el centro

de un irisado mundo de fantasmas.

 

Con tu precario cetro y tu locura,

rey de tan reducido paraíso,

a nada temes y hasta Dios te envidia.

 

José Luis García Martín

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16
Dez 11

A UN ESTUDIANTE CAÍDO EN EL FRENTE DEL ESTE EN 1941

No vivió muchos días, pero sí grandes días.

Coleccionaba tardes silenciosas,

altas noches serenas,

sueños de niño que ha crecido de pronto

y no sabe qué hacer con tanta vida.

Los frutos caen cuando están maduros.

Él cayó antes de tiempo, pero a tiempo.

Sus vacaciones nunca terminaron.

No había cumplido veinte años. Nunca

enganó a una mujer,

delató a un compañero,

cerró las manos con codícia,

suspechó que sus padres le mentían,

que las palabras más hermosas

-- patria, Dios, destino, sacrifício --

eran sólo coartada de canallas.

Ya es leve tierra en dura tierra ajena.

Ninguna tierra fue dura para él.

Donde él estaba, estaba el Paraíso.

Si le queríais, no lloréis:

sonreíd como él sonreía

cuando una bala, piadosa, lo encontró.

 

José Luis García Martín

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21
Nov 11

UN DESTINO

Anónimo, discreto, provinciano,

escribí versos que no fueron leídos

a mujeres que nunca fueron mías

(sólo amé a quien pasaba

indiferente por mi lado);

soñé la vida que otros escribieron,

anduve por ciudades

en donde nunca estuve,

fui Hamlet y fui Ofelia y Lope y Marcel Proust,

remero en las galeras de Bizancio,

tañedor de viola en el jardín di Boboli,

conductor de tranvías en Manhattan,

Ariadna desdeñada por Teseo,

trapense en la mudez de un claustro...

Si tuve amigos, lo he olvidado;

sólo recuerdo tardes infinitas

monologando a solas o entre libros,

apagada ceniza que manchaba las manos.

Pienso en la muerte, en el mullido lecho

después del traqueteo de un viaje interminable,

y temo que alguien me la niegue. Puede morir

quien no ha vivido?

 

José Luis García Martín

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31
Out 11

MUY CERCA DE VIA VENETO

Ni las tercas ruinas ni el gastado

esplendor, ni la púrpura o el mármol,

herencia fastidiosa de los siglos,

han de permanecer en la memoria.

 

La roja y fresca invitación de un puesto

de sandías, alguna fuente indigna

de la inmortalidad da las postales,

la matinal sonrisa de la luna,

los libros que vendían en un puente

custodiado por ángeles, los sabios

labios de aquella prostituta

muy cerca de Via Venetto, el mendigo

que nos miró con el desdén de un príncipe...

Tal es, oh Roma, el don que me has dejado.

 

José Luis García Matín

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