06
Set 11

LOS CAMINOS SECRETOS

Los fronterizos, los que pasen solitarios
contrabandistes, maquis, carabineros,
los que marca nel atlas con tinta azul
la pensatible mano d'una nena
qu'inda nun sabe que ye Lady Macbeth,
los que taliara mio padre per tierres del Bierzo
y aquellos perpindios pelos que yo atayaba
con tebeos baxo'l brazu
pa llegar a la caseta
de lates, plásticu y fierro
onde m'esperaben los trece
años de Yolanda la del carteru.

Los caminos secretos baxo la húmida
lluz d'una tarde antigua de marzu,
la breda erma d'un poema de Kipling
que copié nun cuaderno va pa diez años
nuna bufarda de la cai Escura.
Los que llevo anoyaos al corazón
y me train y me lleven
dica esa última alcoba que nun soi
-- bates blanques, doutores... -- pa imaxinar.

Xuan Bello
publicado por RAA às 10:48 | comentar | favorito
19
Ago 11

VARIACIONES NEL MIO NOME

Tu,
que podíes ser Joao Velho
na claridá azul de Sintra.
Allá alantre, distante y amigu,
presientes a to señor El-Rei,
Dom Sebastián.

Tu,
qu'andes una tierra remota
y llámeste Jean Vieilh.
Remebres aquellos díes
tan tristes de l'Auvernia
mentes escuches per primer vez
-- immensa y rara --
la voz del dios del ríu:
Misisipi.

Tu, John Oldman,
bucaneru en Tortuga:
el mesmu Henry Morgan
a disparar per ti.

Tu, que dibes ser Juan el Viejo
allá nes tierres de Soria:
llabren afuera los bueis
la seronda del Faidor.

Y tu,
qué estraño,
llamat Xuan Bello
y tar equí, n'Uviéu,
pasando visiones escures
al asturiano claro.
Saber que to patria
siempre queda aende.
Ellí onde tu nun tas.

Xuan Bello
publicado por RAA às 14:48 | comentar | favorito
28
Jun 11

CABECINA EN BRONCE D'UNA DIOSA

Bronce head of  a goddess. From
Sadagh, nort-east Turkey.
British Museum

Anda nos tos güeyos la nueche
-- la primer nueche que vieron
los díes grandes de la infancia,
la nueche primordial
de la que faló Hölderlin,
la sencia escuro de la materia.

Falaré tamién del to pelo:
claro como les campes de trigo
de Tracia, digo de Paniceiros,
mesto como la lluz de la lluna
cuando ye marzo y tamos
fuera casa,
con diecinueve años
malapenes recién cumplíos.

Hai una curva de lluz nos tos llabios,
un rictus sensual y distante:
la barbadiella encesa y nidia,
la nariz caricol de llume
na nuche ciego.

Too ello delata les manes, l'artista.
Los güeyos que vieron Troya y la ceniza
nes altes palabres del poeta.

Xuan Bello
publicado por RAA às 11:42 | comentar | favorito
07
Jun 11

LA NUECHE EN CASA

Soi esa tarde entre muches tardes,
la qu'escuende de la infancia
un laberintu de lluvia y sol.
Soi'l silenciu d'una alcoba,
hai años, onde escribo inútilmente.
Soi tolos díes que pasé esperando
llonxe, mui llonxe del mar.
Soi la fuyea seca que yo mesmu pañé,
la que depués escaecí
entre les páxines d'un llibru en blancu.
Soi unos versos de Gerardo de Nerval
que güei xustifiquen la mio vida.
Soi la rosa moyada pola lluvia,
secreta y efímera, distante.
Soi la voz del ríu, oculta
tres los fresnos de la infancia.
Soi la mirada, terrible e ayena,
de Vicent van Gogh.
Soi les coses que marchen,
les que nun permanecen.
Soi, fugazmente, estos versos.
Soi tamién tu y aquel otri
que mañana corrixe estos versos.
Soi esta tarde simbólica y triste,
la que miete pa siempre
la nueche en casa.

Xuan Bello
publicado por RAA às 15:23 | comentar | favorito
24
Mai 11

LES MAÑANES

Toles mañanes ye igual: una muyer
en bata asomando a la ventana.
Una muyer que ve coches aparcaos,
el carteru que vien cargáu
coles factures del bancu,
la plaza onde la vida
vei reblincar más tarde,
cuando de la escuela
lleguen los nenos
y la tarde vaya siendo
la promesa d'un mañana cotidiano
-- hermano del calor y la ropa fresco.

Pero un día acordar del sueñu
vai tener taste a nada,
a llechi rancio, a casa hai años zarrada
y que naide quixo alquilar.

El que sala a la ventana vei ver
cómo los díes encubrieron el cielu,
como pela plaza pasea, impúdica,
la estraña figura de la muerte.

Xuan Bello
publicado por RAA às 11:12 | comentar | favorito